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烟雾从他鼻腔里喷出来，在台灯光束中缓缓上升、消散。

“所以……”他的声音忽然变得很轻，“我就错了？”

“不是你对错的问题。”钱编辑也拉过一把椅子坐下，“是时代变了，老王。读者变了，市场变了，文学传播的方式也变了。你还守着老一套，文学必须沉重，必须深刻，必须批判。可读者现在需要的是什么？是温暖，是美好，是一点点希望。”

他看着王老炮：“《山楂树之恋》给了他们这些。所以他们就买，就用真金白银投票。这个道理，很难懂吗？”

王老炮不说话，只是抽烟。

一支烟抽完，他又点了一支。

“听我一句劝，”钱编辑站起身，“别和大势较劲。顺天而行是为人，逆天而行是为仙。可我们都是肉体凡胎，没那个道行与天争，与地斗。你就低一次头吧，不丢人。”

说完这句话，他拍了拍王老炮的肩膀，转身朝门口走去。

走到门口时，他回头看了一眼，“周卿云写了一篇反击你的文章，我们报社已经收到了，总编……决定刊登到明天的报纸上！”

虽然很残忍，但钱编辑还是决定将这句杀人诛心的话告诉自己好友。

王老炮闻言，还坐在那里，背对着他，肩膀微微佝偻着，像一夜之间老了十岁。

钱编辑叹了口气，推门出去了。

木门“吱呀”一声关上，屋里重新陷入寂静。

王老炮慢慢抬起头，看着窗外。

窗外是北京冬日的天空，灰蒙蒙的，没什么云，也没什么阳光。

胡同对面的房顶上，残雪未消，在灰瓦上留下斑驳的白。

他忽然想起很多年前，自己刚写作的时候。

那时候他也年轻，也热血，也觉得自己能写出惊世骇俗的作品，能改变些什么。

可这么多年过去了，他写了那么多，骂了那么多，争了那么多……

到头来，好像什么也没改变。

时代还是按照自己的节奏往前走。

读者还是选择自己想看的东西。

而他，像个不合时宜的守墓人，守着一座没人再来的坟。

王老炮低下头，看着桌上那摊墨迹。

墨迹已经干了，在稿纸上凝成一片丑陋的深蓝。

他伸手，用手指摸了摸。

墨水早就渗进纸纤维里，摸上去有点粗糙，有点凉。

他忽然笑了。

笑得很苦。

然后他拿起那张稿纸，慢慢撕碎。

一片，两片，三片……

碎纸片像雪花一样飘落，落在地上，落在他的脚边。

窗外，风还在吹。

而屋里的烟雾，终于渐渐散去。

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