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庐山村的小院里，春意早已浓得化不开了。

墙角的月季开得正盛，粉的、红的、黄的花朵挤挤挨挨，在四月的阳光下热烈地绽放。

周卿云已经整整四天没出过院门。

书房里的灯时常亮到后半夜，有时甚至通宵不熄。

桌上摊开的稿纸越堆越高，《白夜行》的故事在笔下一天天丰满起来。

雪穗和亮司，这两个在黑暗中相互依存的灵魂，正在他的文字里缓缓走向既定的命运。

他写得很投入，几乎到了忘我的地步。

吃饭是齐又晴每天准时送来的。

她总是轻手轻脚地走进院子，把饭盒放在石桌上，敲敲门，不等周卿云回应就离开。

她知道他正在状态里，不愿打扰。

周卿云也确实顾不上。

他脑子里全是故事，全是人物，全是那些黑暗却又带着诡异美感的场景。

他写得快，一天能写七八千字，手指握笔的地方磨出了薄茧，眼睛也熬得通红。

“留给小鬼子的时间不多了。”

这是他写在稿纸空白处的一句话。

1988年的日本，经济泡沫还没破裂，正是最繁华、最膨胀的时候。

股市连创新高，房地产价格飙升，人们手里有钱，消费欲望旺盛。

文化市场也跟着水涨船高，一本书卖个几十万册稀松平常。

周卿云要赶在这股泡沫破裂前，把《白夜行》扔进去。

他要让这部作品在日本市场掀起波澜，要让那些傲慢的日本出版商看看，中国作家也能写出让他们震撼的作品。

所以他写，没日没夜地写。

第四天早上，周卿云是被敲门声吵醒的。

他趴在书桌上睡了一夜，胳膊被压得发麻，脖子僵硬得转不动。

睁开眼，视线模糊了好一阵才清晰。

窗外阳光刺眼，看光线应该已经快中午了。

敲门声还在继续，不急不缓，很有耐心。

周卿云挣扎着站起来，感觉全身的骨头都在抗议。

他低头看了眼自己。

白衬衫皱得像咸菜，领口敞着，扣子掉了一颗也不知道。

裤子膝盖处沾着墨水渍，头发乱得能摸出鸟窝。

这副模样，实在没法见人。

但他还是摇摇晃晃地下了楼，穿过院子，拉开了院门。

门外站着冯秋柔。

她今天穿了件浅蓝色的连衣裙，外面套着米白色针织开衫，头发梳得整整齐齐，脸上化了淡妆。

看见周卿云的一刹那，她眼睛瞪大了，嘴巴微微张开，整个人愣在那里。

“周……周卿云？”她不确定地问。

“学姐，”周卿云挠了挠乱糟糟的头发，声音沙哑，“你怎么来了？”

冯秋柔上下打量着他，眼神从震惊到疑惑再到好笑：“我说大作家，你写书就写书，至于把自己弄成现在这副模样吗？不知道的还以为你被关在屋里做苦力呢。”

周卿云苦笑着让开身：“进来坐。写书状态比较好，没时间想其他的事。你找我有事吗？”

“我的周大才子，”冯秋柔走进院子，在石凳上坐下，一脸无奈，“你是不是把我交代你的事情忘得一干二净了？”

周卿云看着她，愣了半天。

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