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气壮，现在却只觉得指尖发烫，心里乱成一团，骂自己傻逼，又贪恋这一点点可笑的连接。

时间好像粘住了，我等着他扯开，或者问我干什么。

但他没有。

他慢慢地，又躺了回来，身体重新陷入破旧的床垫，挨着我的胳膊传来温热的体温。他没再碰我的脸，只是把手伸过来，越过我的身体，摸索到我的手腕，然后握住了我攥着他衣角的那只手。

他的手很大，完全包住了我的。掌心干燥，温暖，有力。

“那就再躺会儿。”他说，声音平静，听不出什么情绪，只是握着我的手没松开。

天花板上的水渍在黑暗里模糊成一片混沌的灰影。那个扭曲的笑脸看不见了。屋子里只剩下我们交握的手，和渐渐同步的呼吸声。厨房依然近在咫尺，但面条和荷包蛋似乎不着急了。

这一刻的安静，比任何食物都更能填满胃里那个空洞的角落。我们谁也没再说话，只是躺在这一张随时可能散架的破床上，像两艘暂时下了锚的船，在湿漉漉的、名为生活的潮水里，偷得一点喘息的空隙。

“我煮碗面吧。”他站起来拍拍我，“加两个蛋，溏心的，就以前那样。”

我没拒绝，只是把脸往枕头里埋得更深了些。

听见他脚步声往厨房去了，我才抬手狠狠抹了把脸。

操，真没出息。

厨房传来开火的声音，锅碗碰撞的轻响。

这屋子小得可怜，厨房和卧室就隔着一道布帘子。我能听见他打蛋的声音，油锅的滋啦声，闻到葱花爆香的味儿——这些都是刻在记忆里的，贺黔的味道。

他刚开始在这学做饭那会儿，锅不会开，每次都一股糊吧味，还老是伤到自己。只有面煮的还可以，煮了两碗面，我碗里总有两个蛋，他自己只有白花花的面条，我就会偷偷塞一个到他碗里，但他其实都知道吧？

他现在很少做饭了，忙。但每次我生病、哭鼻子、或者像现在这样不明不白难过的时候，他就会煮面。一样的步骤，一样的味道，好像这样就能把一切拉回正轨。

我坐起来，靠在床头。十年了，这屋子几乎没变，只是墙上的水渍越来越多，像爬满了褪色的地图。贺黔端着碗进来，热气又糊住了眼睛。

“怎么又哭了？”他把面递过来，我印象里他应该好久没见过我哭了，于是却又像小时候那样平常。

“没哭……水渍滴脸上了。”我接过碗，筷子搅了搅。两个荷包蛋窝在面底下，蛋黄颤巍巍的，一戳就能流出来。

贺黔在旁边坐下，看着我吃。我们都沉默着，只有我吸溜面条的声音。吃到一半，我听见他轻声说：“好，没哭没哭。”

“那水渍，现在像什么？”

我筷子顿了一下。面汤的热气熏着眼，又他妈想哭了。

“什么都不像。”我说，声音闷在里面，“就是一摊水渍。”

贺黔没说话。过了一会儿，他的手又落在我头上，这次停留的时间长了些。

“慢点吃。”他说，“吃完睡觉，明天送你去学校。”

学校学校，是不是又得好几周不见了。

我点点头，继续扒拉碗里的面。眼泪终于还是掉下来了，砸进汤里，咸的。但没关系，反正面汤本来就是咸的，喝下去也尝不出来。

贺黔大概看见了，但他什么都没说。他只是坐在那儿，等我吃完，接过空碗，然后关掉了台灯。

黑暗里，我听见他说：“睡吧。”

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