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清晨七点，北京冬日的太阳跟没睡醒似的，惨白白地挂在窗棂上，百万庄专家楼外的老杨树被风刮得呜呜作响。

201室里，空气里还散着昨夜洗澡水的那股子暖烘烘的潮气。

陆铮醒得很早。或者说，打从南疆回来，他就没怎么睡过安稳觉。

他在汉堡那二十级台阶上透支的不止是力气，还有这具身体的命数。几十个钟头的长途飞飞行，加上昨天在机场强撑着站桩，此刻，左腿那四根钢钉像是生了锈的铁钎子，死死卡在肌肉里。

疼是次要的，那种跟灌了水泥似的死寂感，才最叫人没着没落。

身侧，苏云晚还没醒。她侧着身，乌发铺在枕头上，那是他在战场上做梦都想护住的安稳。陆铮不想惊了她的好梦，咬着牙，想悄悄挪下床，去厨房给她熬一锅粘稠的小米粥。

他单手撑住床沿，腰腹猛地发力。

“当！”

金属支架重重磕在床架上。紧接着，一阵钻心的剧痛顺着神经直冲脑门。陆铮只觉眼前一黑，重心跟断了线的风筝似的，一歪——

“砰！”

一米八八的汉子连人带椅子摔在木地板上，那根紫檀木拐杖骨碌碌滚进床底，没影了。

陆铮狼狈地趴在地上，额头上的冷汗珠子瞬间冒了出来。他死死咬着后槽牙，没敢哼出一声，双手抓着地板想往起爬，可那条腿跟不是自个儿的长在身上似的，半点劲儿都使不上。

“陆铮！”

卧室门猛地被撞开。

苏云晚披着那件从旧箱底翻出来的真丝睡袍冲了进来。她没像寻常女人那样惊叫，也没急着上前乱扶，就那么定定地站在门口，看着这个昔日的兵王趴在地上挣扎。

那眼神，看得陆铮心里发烫，又发苦。

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