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北京展览馆西侧，莫斯科餐厅。

这座被大院子弟喊作“老莫”的俄式建筑，巨大的铜门吞吐着七十年代末京城最顶尖的那拨顽主。挑高七米的镀金穹顶下，空气里混着黄油面包的甜腻、红菜汤的酸气，还有一股子名为“特权”的傲慢味儿。

上午十一点半，一辆挂着“京A”小号牌照的红旗轿车，稳稳停在台阶下。

车门推开，一只擦得锃亮的黑皮鞋落地。紧接着，一根紫檀木拐杖，“笃”地一声，扎实地戳在水泥地上。

陆铮下了车。

他身上那件在汉堡“汉森与儿子”店定制的双排扣西装，剪裁犀利，把他倒三角的身材裹得像把入鞘的重刀。

只是那条左腿，即便有宽大的西裤遮着，走起路来那股僵硬劲儿，还是暴露了金属支架的存在。

苏云晚挽着他的胳膊，米色羊绒大衣领口竖着，遮了半张冷艳的脸，只露出一双扫视全场的凤眼。

“这帮孙子，消息倒是灵通。”陆铮低声嗤笑，眼皮子往二楼喧闹的包间扫了一下。

“那正好。”苏云晚紧了紧挽着他的手，指尖在他小臂硬邦邦的肌肉上按了按，“刚签了字，正好缺几个见证人。去不去？”

陆铮侧头，瞅着自家媳妇儿那副要去“清理门户”的架势，嘴角勾起一抹玩味：“听首长的。不过说好了，别把人吓尿了，这地儿吃饭挺贵，赔不起裤子。”

两人穿过大厅，踩着暗红地毯上了旋转楼梯。

二楼，“克里姆林”包间。

推开厚重的雕花木门，里头原本乌烟瘴气的喧闹声，像被掐了脖子的鸭子，戛然而止。

十几道目光跟探照灯似的，齐刷刷射了过来。

在座的都是大院里有头有脸的人物，组织局的、物资部的，还有几个倒腾批文的“倒爷”。他们的视线在苏云晚脸上停了一秒，随即跟闻着血腥味的苍蝇一样，死死钉在了陆铮那条僵直的左腿上。

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