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陈平。

张勇把这个名字记了一下。

周德清继续说：「你这篇稿子的工具性太强了，文学性不够。我跟编辑部商量了一下，可以在杂志后附页留半块版面，一掌大小的那种。」

一掌大小。

张勇在心里默默翻译了一下——就是塞在最后几页丶夹在徵稿启事和读者来信中间的那种GG位一样的位置。

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扫一眼就翻过去了，不会有人注意到。

「张勇啊？你在听吗？」

「在听的。」

张勇的声音非常冷静。

「周主编，我明白了。辛苦您了。」

电话那头沉默了两秒。

周德清显然没料到张勇会这么平静。

他本以为拒稿之后多少要解释几轮丶安抚几句，甚至做好了张勇据理力争的准备。

结果什么都没有。

「你……不生气？」周德清忍不住问了一句。

「不生气。我早猜到了。」

「张勇，我......也是没办......」

「没事，周主编，您忙。下回有合适的稿子我再送过来。」

「好……好。你有什么新的文学作品，随时送来，我们大门敞开。」

「嗯。再见。」

张勇把听筒搁回去。

陈大爷趴在窗口，一脸紧张地盯着张勇。

「咋了勇子？新稿子没过？」

「没过。」

「啊？！那咋办！」

「没事儿。」

张勇推开传达室的木门，把手揣进兜里，慢慢往小区门口走。

八月的劲松路，路边的槐树叶子被太阳晒卷了。

一个推着三轮车的老大爷在拐角处支着炉子烤白薯，炉膛里的木炭烧得通红，白薯皮上焦黄的，甜味顺着风飘过来。

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