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晨光把水泥地晒得发白，陈穗还站在入口高台那儿，影子缩成一小团贴在脚边。她没动，连体服上沾的灰被风卷着打转，铁盒依旧抱在怀里，边角硌着肋骨。掌心那点热劲儿还没散干净，像有根细线从皮下往外抽力气，但她没去碰耳机——早就扔了，现在靠的是别的东西。

下面的人走得慢，不是腿的问题，是脑子还没跟上。一个穿蓝布衫的女人走到B区岔口，突然停下，左右看看，又往回走了三步，蹲在地上抠水泥缝。旁边人拉她，她摇头，嘴里念叨：“指令说……第七通道左转……”话说到一半才反应过来，愣住，眼泪啪嗒掉下来。

陈穗没出声。她只是抬起右手，轻轻点了点铁盒盖子，一下，两下。然后把手垂下，换左手虚按地面。

没人看见绿光，也没人听见声音。但几秒后，主道两侧的裂缝里，钻出两排草芽，嫩黄泛绿，一厘米高，整整齐齐排成行，一直延伸到生活区食堂门口。草叶太小，风一吹就晃，但方向一致，像被人拿尺子量过。

有人注意到了，指着问。一个老头扶着墙走过去，蹲下摸了摸，回头喊：“这边！走这边！”

队伍慢慢拐了弯，顺着草线挪。那个蓝布衫女人也站起身，迟疑两步，跟着人群往前蹭。再没人提什么“第七通道”。

陈穗收回手，指节发僵。她低头看了眼铁盒上的“穗”字，刻痕翘着，扎手。这盒子救过她三次，烧黑了也舍不得扔。她把它夹在腋下，腾出右手揉了揉太阳穴。脑子沉得像灌了铅，刚才那一波催芽耗得比想象中多。她不想动，可不能倒。至少现在不行。

广场那边传来金属碰撞声。守卫队撤了闸门警戒，六个人列成两排，正在收防爆盾和电击棍。领头的把通讯器别回腰上，抬头看了她一眼，没说话，点了点头。她也点头，算回应。

人越来越多往广场聚。有些是刚醒透的，脚步不稳；有些是原本就在外围巡逻的，脸上还带着昨夜激战后的烟灰。他们没吵，也不笑，就是站着，互相看看，确认谁活着，谁没回来。有个孩子抱着个破水壶当鼓敲，被他妈一把捂住嘴，他挣扎两下，最后自己停了，只睁大眼看四周。

陈穗慢慢走下高台。台阶有点高，她跳最后一级时踉跄了一下，右膝磕地，闷响一声。她没管，拍了拍灰站起来，朝广场中央走。路上有人让开，有人盯着她看，她都不理。走到一半，一个穿防护服的技术员拦她，递来一张纸：“陈研究员，这是生命体征汇总，十七个幸存者都稳定了。”

她接过，扫了一眼，数字没错。翻到背面，看到一行手写备注：“信号源消失轨迹指向高空，非地面基站。”

她捏了捏纸角，没说话，塞进衣兜。

技术员还想说什么，她已经走了。那人张了张嘴，作罢。

她走到广场中心，停住。这里原本是集会台，炸塌了一半，剩下半截水泥墩子。她没上去，就站在底下，抬头环视一圈。几百双眼睛看着她，有茫然的，有感激的，也有藏在后面、不敢对视的。

她抬起左手，掌心朝上，疤痕正对着太阳。皮肤干裂，边缘微微发红，像旧伤又裂了口。她没做任何事，没连根网，也没催植物。就那么举着。

底下静了几秒。

然后，昨天那个跪地的男人从人群里走出来。他脸色还是白的，手指插在裤兜里，像是怕自己乱动。他走到离她五步远的地方停下，低声说：“我还能听见……那种震动。”

陈穗点头：“那是你自己在听。”

男人喉咙动了动，忽然抬高声音：“我们被控制过。”

这话像块石头砸进水里。

“现在没有了。”陈穗接上，声音不大，但每个字都清清楚楚，“接下来，由我们自己决定——怕，还是战。”

没人立刻回应。风吹过广场，卷起碎纸和灰。一个老太太拄着拐杖往前挪了两步，喃喃：“我想回家煮碗面……”

她儿子赶紧扶住她，低声劝：“妈，先去登记，安顿好再做饭。”

陈穗没看他们。她还在举着手，阳光照在疤痕上，有点刺。她知道他们在等她说更多，比如下一步计划，比如敌人是谁，比如安全能不能保证。但她不说。她只给一个选择题。

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