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武侠文化展的展厅设在镇江国际会展中心的东翼，占了整整一层。楼明之在门口站了片刻，抬头看着那张巨幅海报。海报上印着一柄剑，剑身通体青黑，剑锋处有一道极细的霜纹——青霜剑，或者说，是青霜剑的仿制品。真剑在二十年前就已经失踪了，跟那十七具尸体一起，被埋进了卷宗深处。海报右下角印着一行字：“许又开武侠文化收藏展——带你走进真正的江湖。”

“真正的江湖。”楼明之把这四个字嚼了一遍，嘴角动了一下，不是笑，是嘲讽。他推门进去。

展厅里人不多。不是周末，外面又刚下过雨，宽敞的大厅里零零散散地站着几个参观者，说话都压着嗓子，像在图书馆。灯光调得很暗，展柜里的射灯是唯一的光源，把一件件展品照得纤毫毕现，而参观者站立的过道则隐在阴影里。楼明之从光里走进阴影，又从阴影走进光里，这样反复了几次，忽然觉得这个布展的人很有心——光与暗的交替，让人在看清一件东西的同时，看不清周围的一切。多像青霜门那一夜的月光。该看清的都看清了，不该看清的，全在暗处。

谢依兰跟在他身后，步子很轻，轻得几乎听不到脚步声。这是她家传的功夫——踏雪无痕，她父亲教她的时候说，女孩子家不一定要打人，但一定要学会不被人打。她一直记着这句话，直到今天，她发现自己可能不仅要学会不被人打，还要学会打回去。

第三个展柜前站着一个穿月白唐装的男人，背对着他们，正在看一幅挂在墙上的书法。那幅字写的是“侠之大者”，落款是许又开自己的名字。他的字很好，笔力遒劲，有一种老派文人的风骨，撇捺之间藏着极深的腕力，练过武的人写字跟没练过的人不一样，肩膀先动还是手腕先动，明眼人一望便知。

“许先生。”楼明之走到他身后三步的位置，停下了。三步是一个安全距离，进可攻退可守，不会让对方觉得被冒犯，也不会让自己来不及反应。这是多年刑侦工作留下的本能，被革了职也改不掉。

许又开转过身来。他的长相跟杂志上的照片差不多——清瘦，儒雅，戴一副金丝眼镜，镜片后面的眼睛很温和，温和得像一个教了几十年书的老先生。他笑起来的时候眼角有细细的纹路，不是那种让人戒备的笑，是那种让你觉得“这个人不会骗我”的笑。但楼明之注意到，他的笑只到眼角为止。眼睛下面的肌肉没有动。

真正的笑是会带动整个面部的，从眼角到嘴角，从颧骨到下巴，每一块肌肉都参与其中。假笑只有嘴角和眼角在动，中间是空的。这是刑侦课上学过的东西，当年教官说这种假笑叫“空窗笑”，像一扇没有装玻璃的窗框，看着是完整的，风一吹就透。

“楼先生，谢小姐。”许又开点了点头，语气很客气，客气里头带着一种长辈对晚辈的亲近，“等你们好久了。青霜门的故址想必二位已经去过了？收获如何？”

楼明之的眼皮跳了一下。他果然知道。从他们踏进山门的那一刻起，他就知道。

“托许先生的福，”楼明之说，语气同样客气，“找到的东西比想象的多，也比想象的少。”

许又开笑了笑，没有接这个话茬。他转过身，继续看那幅“侠之大者”，像是在欣赏自己的书法，又像是在透过那四个字看什么别的东西。

“你知道这幅字是哪一年写的吗？”他忽然问。

“不知道。”楼明之说。

“二十年前的春天。三月。”许又开的声音慢了下来，慢到每一个字都像被放在秤上称过，“写完这幅字的第二天，青霜门就出事了。我收到消息的时候，墨还没干透。后来这幅字就一直收在箱子里，不敢挂出来。”

谢依兰忽然开口：“为什么不敢？”

许又开侧过头看了她一眼。这一眼很快，快到几乎察觉不到，但楼明之注意到了——那一眼里有一种评估的意味，像一个人在打量一件自己很久以前就听说过、但从未亲眼见过的器物。

“因为江湖上的人会说，”许又开收回目光，重新看向那幅字，“许又开写这四个字，是在讽刺青霜门。侠之大者，刚写完就被人杀光了。这不是讽刺是什么？”

“那为什么现在挂出来了？”谢依兰追问。

“因为二十年了。”许又开叹了口气，这声叹息听着很真，但楼明之听不出是真的还是假的，“二十年，够长到让大多数人忘了青霜门，也够长到让我有勇气面对自己当年的怯懦。说到底，我只是个写武侠的人，不是侠。”

这话说得漂亮。漂亮到楼明之差点想给他鼓掌。一个文化名流，用一句自嘲把自己从“嫌疑对象”的名单里划出去，姿态放得足够低，反而让人不好再往高处追问。他见过很多嫌疑人在审讯室里演戏，但能把戏演得这么自然的，不多。

“许先生，”楼明之决定不再绕弯子了，“我们今天的来意，你应该很清楚。”

许又开没有否认。他点了点头，转身往展厅深处走。楼明之和谢依兰跟在他后面，穿过一排又一排的展柜。展品大多是些武侠小说作家遗物——泛黄的手稿、旧式的钢笔，也有几件真正有文物价值的兵器架和一柄锈迹斑斑的铁剑。每一件展品都标注了出处和年代，写得很详细，详细到让人觉得这个收藏家确实是个懂行的人。但楼明之在看一件展品的同时，余光也在看别的东西——监控探头，出口位置，保安的站位。这些东西你看不见的时候，你是普通人；你看见了，你就还是刑侦队长。哪怕革了职，眼睛没革。

许又开最终停在了展厅最深处的一个独立展柜前。

这个展柜比其他展柜都要小，四四方方，放在一个单独的底座上，上面罩着一层防弹玻璃。展柜里只放了一件东西——一块残缺的铁片，巴掌大小，边缘是不规则的断口，像是被人从一个整体上用力掰下来的。铁片表面有一层极薄的霜纹，在射灯的照射下呈现出一种青黑色的光泽，跟海报上那柄剑的颜色一模一样。

谢依兰的呼吸忽然变重了。

楼明之用余光看了她一眼，知道她认出了这件东西。不是认出来，是认对了——这块残铁的尺寸、断口的走向、表面的纹路，都跟她记忆中的某个描述严丝合缝地对上了。那块她在档案上反复描摹了无数遍的残铁。

“青霜剑的剑尖。”许又开说，语气平淡得像在介绍一件普通的古董，“二十年前青霜门覆灭那晚，青霜剑被人用钝器砸断，剑身碎成了三截。这是其中一截，剑尖部分。”

“你是从哪里得到的？”谢依兰的声音忽然变得很冷。楼明之听到这个声音，知道她的防备心已经拉满了。她平时说话不这样，只有在面对她很确定是敌人的人时，才会用这种冰一样的声音。

“三年前，从一个私人收藏家手里购得。”许又开不紧不慢地从展柜旁边的资料架上抽出一份文件，递给谢依兰，“这是当时的交易记录和鉴定证书，上面有那个收藏家的联系方式。如果你们需要核实，随时可以联系他。”

谢依兰接过文件，翻了两页。文件做得很规范，公证处的章、鉴定专家的签名、银行的转账记录，一应俱全。但越是规范的东西，越是可以用钱买到。她当然清楚这一点，翻文件只是在给自己争取时间——她正用余光一寸一寸地扫过玻璃柜中那块铁片的断口。她需要确认一件事。

“这断口不是被人用钝器砸断的。”谢依兰看完最后一页，抬起头直视许又开，“断口的边缘有规律性的扭曲，像是先用高温加热再用冷水急速冷却导致的金属疲劳。这不是砸断的，是淬断的。有人在青霜剑断裂之前，对它做过金属处理。”

她顿了顿：“手法很专业，像是铸剑师干的。”

许又开看着她，眼神里闪过一丝极细微的变化。不是慌乱，是意外。像一个棋手忽然发现对手走出了一步自己没算到的棋。但那丝意外转瞬即逝，随即被一种更深的笑意取代——他没有回答谢依兰的问题，反而将目光移向楼明之。

“楼先生，”他说，“你知道青霜门最值钱的东西是什么吗？”

楼明之摇头。

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