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少年记得很清楚，上一次那个男人回来是三天前。

那天也是下雨天，那个男人一脚踹开帆布门帘，浑身湿透，眼眶通红，头发乱得像鸟窝，身上那股酒味和烟味混在一起的味道让他差点吐出来。

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那个男人在屋里翻了一阵，翻了米缸，翻了床底下那只装破烂的竹筐，翻了母亲枕头底下最后几张皱巴巴的零钱，然后转过头盯着他，问他学校这个月有没有发什么补助金。

他说没有。

那个男人不信，把他从墙角拎起来推到墙上，浑身上下搜了个遍，最后在他裤袋里摸出几张皱巴巴的零钱。

那是他利用课余时间去龙山寺门口帮人擦皮鞋攒下来的，一共是四十几块钱，打算攒够了两百块给母亲买一帖好一点的中药。

那个男人把钱揣进兜里，骂了他一句小崽子还敢藏钱，然后掀开门帘就消失在雨幕里。

那时候母亲躺在床上，脸朝着墙壁，肩膀一抖一抖的，但硬是一声没吭。

想到这里。

少年把最后一勺药喂进母亲嘴里，把搪瓷碗放在床头，站起来走到屋子另一头那张用旧木板搭的桌子前。

桌子很小，勉强能放下一盏煤油灯和几本书。

他翻了翻一本刚刚趁着阿虎不注意，被打倒在地的时候，偷偷从水洼里捡回来的课本。

书页已经被泥水泡得肿胀发皱，有些字迹模糊得看不清了，但大部分内容还在。

他找了一块干布把书一本一本擦乾净，小心翼翼地晾在桌角，又把那本被扯掉封面的高中数学翻到夹着书签的那一页，搁在一旁等明天再抄。

做完这些，少年走到屋子最里头的角落，从一块松动的地板下面摸出一个铁盒子。

盒子很小，是一只旧的饼乾盒，上面的图案已经磨得看不太清，只能隐约认出是一个穿红衣的圣诞老人。

盒子里面装着几样东西。

一张全家福，是他很小的时候拍的，那时候母亲还没生病，父亲还没沾上赌博，妹妹扎着两根小辫子站在他旁边笑得一脸灿烂。

一张用红纸包着的平安符，是妹妹去庙里求的，里面还夹着一缕妹妹剪下来的头发。

还有一叠零零碎碎的零钱，数目不多，大概几十块钱，是他这个月省下来的。

他把零钱数了一遍，又数了一遍，然后从里面抽出几张，打算明天托隔壁的阿花婶帮忙带一点止咳的药回来。

母亲的咳嗽比上个星期更重了，夜里有时候咳得整宿整宿睡不着，他听了心疼得要命，但除了多烧一壶热水给她润润喉咙之外，什么也做不了。

把钱重新放好，盖上铁盒，塞回地板底下，少年坐在自己那张麻袋地铺上，背靠着冰凉的木板墙，抬头看着屋顶铁皮缝隙里漏下来的那几道微弱的天光。

父亲指望不上，母亲的身体一天比一天差，妹妹为了供他读书已经辍学去工厂做工了。

而他，一个高二的学生，连自己妈都保护不了，在校门口被人打成这样也只能夹着尾巴跑回家，连报案都不敢。

他攥紧拳头，指甲嵌进掌心里，掐出一道道深深的白痕。

他不恨阿虎。

准确地说，他不知道自己该恨谁。

阿虎只是一个他刚好撞见的煞星，就算没有阿虎，也会有别人。

恨他爸？

恨那个把家里所有钱都输光的男人？

他确实恨他，但恨又能改变什么？

那个男人已经废了，现在就算拿刀架在他脖子上他也没法变出一分钱来。

恨自己？

他当然恨自己。

恨自己为什么那么弱，弱到被人揪着衣领按在墙上连手都不敢还，弱到连自己都保护不了还妄想保护家人。

他低下头，看着自己摊开的掌心。

掌心很白，是那种营养不良的苍白，皮肤底下的青色血管隐约可见。

指尖有一层薄薄的老茧，是长期帮人擦皮鞋磨出来的。

这双手能熬药，能擦鞋，能在煤油灯下抄课本，能在母亲咳嗽的时候替她拍背顺气。

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