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“四个字，挂了两天就被北风吹烂了。”程振邦把最后一口饺子塞进嘴里，腮帮子鼓鼓囊囊的，“后来老刘又写了一盏，写的好像是——”

“天下太平。”

两个人对视了一眼，然后同时把头转开，望向城楼上那盏写着“岁岁平安”的灯笼。

天下太平。打山海关的时候他们以为这四个字就在前面不远的地方等着，翻过几座山，打完几场仗，天下就太平了。十年过去了，翻过了不知道多少座山，打完了不知道多少场仗，这四个字还在地平线的尽头，像是永远走不到的幻影。

天色彻底黑了。古宋城墙上，刚刚换岗的护国军士兵和新编入补充营的北洋降兵并排站着，看着城下操场上逐渐散去的人群。有人在哼小调，不是直隶的调子，也不是陕北的调子，是川南本地的山歌，调子软绵绵的，带着一股子懒洋洋的暖意，在冬夜的寒风里飘一阵歇一阵。

沈砚之回到临时指挥部。屋子里点着一盏煤油灯，灯芯剪得很短，火苗只有黄豆大，光线昏黄地铺在古宋城防图上。他在桌前坐下，铺开信纸，给蔡锷写战报。写到一半，窗外传来一阵极轻的脚步声，然后是程振邦的咳嗽声。

“没睡？”

“没睡。”沈砚之放下笔，“你也没睡？”

程振邦推门进来，手里拎着一壶酒和两个粗瓷碗。他把酒壶和碗放在桌上，自己拉了一把椅子坐下，往两个碗里各倒了半碗酒。酒是川南本地的苞谷酒，浑浊发白，度数不高，但闻起来有一股子粮食的香气。

“哪来的酒？”

“从一个俘虏那里买的。他说他们营长藏了一坛子在伙房，准备除夕夜喝。营长投降了，酒没带走。我给了他一块银元，他把整坛子都搬过来了。”程振邦端起碗喝了一口，啧了一声，“不怎么样。”

沈砚之也端起碗喝了一口。酒很糙，入口辛辣，但吞下去之后胸膛里升起一股暖意，把一整天的寒气往外逼了逼。他又喝了一口，然后把碗放下，靠在椅背上，看着煤油灯的火苗。

“辛亥年除夕，咱们在山海关喝的是汾酒。”

“汾酒。老赵从清军仓库里缴获的，一共三坛，全营喝了一夜。老赵说，等天下太平了，他请咱们喝茅台。”

“老赵死在哪一年？”

“民国二年。南京。攻城的时候被流弹打中脖子，死得很快，没遭罪。”程振邦又喝了一口，把碗放在桌上转了个圈，“有时候我觉得，咱们这些活下来的人，是替他们活着。他们的福我们替他们享，他们的路我们替他们走。”

“那就好好走。”

沈砚之端起酒碗，对着煤油灯照了一下。灯光透过浑浊的酒液，变成了琥珀色，像一块半透明的石头。他仰头把剩下的酒一口干了，然后把碗扣在桌上，发出一声沉闷的响。

“走。”他站起来，拿起搭在椅背上的灰呢大衣。

“去哪？”

“巡哨。除夕夜，弟兄们都在站岗，咱们不能光喝酒。”

程振邦也站起来，把两个碗里的酒底子倒进嘴里，一抹嘴，跟着沈砚之出了门。

古宋城墙上，夜风比傍晚更冷了。两个哨兵并肩站在垛口后面，看见沈砚之过来，正要敬礼，被沈砚之按住了。他走到垛口前，手扶着冰冷的城砖往外看。城外的野地一片漆黑，只有远处偶尔亮起一两点火光——那是附近村庄的灯火，大概也有人家在守岁。

“想家了？”程振邦站在他旁边，对着同一片黑暗问。

“想。”沈砚之说，“想我娘。想老家院子里的那棵枣树。想我爹的坟——辛亥年之后就没回去上过坟，坟头草该有半人高了。”

“打完仗回去看看。”

“打完仗。”沈砚之重复了一遍这三个字，嘴角弯了一下，“打完仗，天下太平了，我要回老家给我爹上坟，给我娘磕个头，然后娶一房媳妇，种两亩地。打鱼也可以。”

“你会打鱼？”

“不会。可以学。”

程振邦笑了，笑得很短，但确实是笑了。他笑起来的时候眼角的纹路挤在一起，像是老树皮上裂开的沟壑。他把手拢在嘴边哈了一口热气，然后忽然抬手，指着城墙外面。

“看。”

沈砚之顺着他的手指看过去。在城外极远的天际线上，有一小簇光在往上升。不是火光，也不是灯光，是烟花。不知道是哪个村子的人放的，也许是镇上，也许是县城，也许是更远的地方。烟花升到半空，炸开成一朵红绿色的花，亮了一瞬就灭了。然后是第二朵，第三朵。断断续续的，一朵接一朵，在墨色的夜空中开了又谢，谢了又开。

城墙上的哨兵们也看到了。没有人说话，所有人都停下手里的动作，侧过头望向远处的烟花。

“又一年了。”沈砚之说。

“又一年了。”程振邦应道。

远处又升起了几朵烟花，这一批比刚才的高一些，大概是从同一个地方放的，三朵同时炸开，红色、绿色、金色的光点散成三把伞，从夜空的高处缓缓往下落。整片天空被照得亮了一瞬，然后又归于黑暗。黑暗中那些光点还在往下落，越来越小，越来越淡，终于完全消失。

沈砚之站在垛口前，没有动。夜风从城墙上灌过去，把他的大衣下摆吹得猎猎作响。他眼前浮现出很多张脸——老刘的，老赵的，山海关城楼上那个被流弹打穿脖子的年轻旗手的，泸州城外那个抱着炸药包冲向铁丝网的滇军排长的。这些脸一张一张地闪过，有的在笑，有的在喊什么，有的只是安静地看着他。然后他们都消失了，只剩下面前那片黑茫茫的旷野，和旷野尽头那些不断升起又不断熄灭的烟花。

“振邦。”

“嗯？”

“明天开拔之后，把古宋的城防交给新编的补充营，滇军那边，我亲自去说。这些降兵要是在滇军手里，我不放心。”

“行。”

“还有。”沈砚之转过身，背靠着垛口，看着城墙上来回走动的哨兵们，“等仗打完了，咱们去给老刘他们立个碑。把所有阵亡弟兄的名字都刻上去，一个不落。”

程振邦靠在垛口上，低下头，用袖口擦了擦眼角。风大，他说是风吹的。沈砚之没有戳穿他。

“一个不落。”程振邦说。

远处的天际线上又亮起了一朵烟花。这次特别大，炸开的时候覆盖了小半个天空，金色的光点像瀑布一样往下倾泻，照亮了旷野、城墙、和城墙上两个并肩站着的身影。光熄灭之后，夜又恢复了寂静。古宋城墙上那盏写着“岁岁平安”的红灯笼在风中轻轻摇晃，把四个字的光影投在斑驳的城砖上，一晃一晃的。

沈砚之看了看表。指针刚好走过十二点。旧年过去了，新的一年开始了。

他伸出手，拍了拍程振邦的肩膀。

“走吧。明天还有路要赶。”

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