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林欣怡走过去，在他旁边坐下来。

“你在看什么？”她问。

农夫没有转头。“看我的豆苗。”

“豆苗长得好吗？”

“不好。草盛豆苗稀。锄了一天的草，豆苗还是稀稀拉拉的。”

“那你为什么还要种？”

农夫沉默了一会儿。“不种地，就不知道活着是为了什么。”

林欣怡的鼻子酸了。

“你的诗传下去了。”

农夫的手在豆苗上停了一下。“诗？”

“种豆南山下，草盛豆苗稀。你写的。”

“我不记得了。太久了。”

“你记得什么？”

“记得地。记得早上起来去地里，晚上月亮出来了才回家。记得露水打湿衣裳。记得一个人种地，一个人吃饭，一个人睡觉。记得我媳妇活着的时候，她做饭，我种地。她死了以后，饭没人做了，我还在种地。”

林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在农夫脚边的地上。竹笛上，那棵豆苗的旁边，又多了一个字——“豆”。

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