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“那你为什么还要种？”

农夫抬起头，看着远处。雾在他眼睛里翻涌。

“因为如果我不种了，地就荒了。荒了，就再也长不出东西了。”

林欣怡沉默了一会儿。

“你的诗传下去了。”

“诗？”

“种豆南山下，草盛豆苗稀。你写的。每个人都读过。”

“他们知道是谁写的吗？”

“知道。陶渊明。”

农夫低下头，看着手里的锄头。

“陶渊明。”

“他替你传了你的诗。”

“他不认识我。”

“他认识你。他读了你的诗，知道你是种地的。他替你传了。”

农夫的手指在锄柄上摩挲着。锄柄被磨得光滑发亮，像一面镜子，照出他弯曲的脊背。

“他传了。”

“传了。”

“那就行了。谁写的，不重要。地还在种，就行了。”

林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在农夫脚边的地上。竹笛上，那把锄头的旁边，又多了一个字——“锄”。

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