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“长风守门。”她道，“青黛跟我，周嬷嬷掌灯。”

前院荒得彻底。

青石板缝里长满了枯草，踩上去簌簌作响。一口旧井被木板封着，木板上压着一块青石，石上结着一层薄薄的青苔。墙角堆着些朽烂的旧家什，看不出原先是桌是椅。一阵风从巷口灌进来，卷起几片枯叶，打着旋儿落下。她没有多看，径直往东厢去。

东厢的门虚掩着。

她推开。

是那间书房。

比记忆里小了许多。一壁旧书架，一张旧书案，案后一只半人高的药柜，柜上密密排着小抽屉，每个屉面都贴过签子，如今签纸黄脆，字迹大半看不清了。

可她一眼就看出不对。

书架上的医书，东倒西歪，有几册倒插着；药柜的抽屉，有几只没关严，屉口错着位。案上一层厚灰，灰面上却有几道拖痕——像有人匆匆翻过，又匆匆走了。

“有人来过。”青黛也看出来了，声音压得低。

“来过。”沈照檀走到药柜前，指尖在一只错位的抽屉上点了点，“翻得急，翻得粗。”

她拉开那只抽屉。里头是早年的陈药，结成了块。再拉开旁边几只，也都是寻常药材——当归、白芷、茯苓，都是医户人家寻常备的，没有夹带，没有方子。

翻的人，显然也只够着了这些浮面的东西。

她又走到书架前。

医书翻得乱，却没有少。她一册一册扶正，看书脊，看夹页。有几册被人抖过、倒提过——找夹层的手法，她认得。可母亲若把要紧方子夹在医书里，早被翻走了。书还在，就说明书里本就没有。

“他们没找到。”她道。

“姑娘怎么知道？”

“若找到了，这屋子不会还锁着。”沈照檀环视一周，“东西若被取走，锁早被砸了，门早被破了。可这门是好的，锁是好的，钥匙也只我这一把。”

她顿了顿。

“他们进得来这间屋，却进不去母亲真正藏东西的地方。”

青黛似懂非懂。

沈照檀却已不再看那些明面的书架药柜。

她是顾家外祖养大的，在那两年里，见过医户人家怎么藏方。一张要紧的方子，从不夹在书里、锁在屉中——那些地方，是给人翻的。真要紧的，藏在最不起眼、最素净的地方，藏在一眼扫过去、谁也不会多看一眼的那处。

她在屋里站了一会儿，慢慢看。

母亲在这间屋里教她认药的样子，一点点回来了。母亲坐在书案后，她坐在小杌子上，案上一字排开十几样药材，让她按性味分。她分错了，把白芷和防风放到一处，母亲不恼，只拈起那两味，让她凑近闻——“味不同，照檀，再像的两样东西，味也不会全同。你闻得出味，就辨得出真假。”

那时她只当是母亲教她认药。

如今她才明白，母亲是在教她一桩别的本事：有些东西，眼睛骗得过，鼻子骗不过；有些害人的法子，藏在味里，就藏在那一点点的“不同”里。

她忽然有些发酸。

她压下去，蹲下身。

药柜很重，贴墙立着。她伸手探到柜底与墙之间那道窄缝，指尖一寸寸摸过去。墙是冷的，砖是糙的，唯独柜脚后那一小块地砖——

光滑。

被人反复踩过、磨过的那种光滑。

旁的地砖都覆着经年的尘和霉，唯独这一块，干净得不像样。

沈照檀的心，慢慢沉静下来。

她记得母亲那双手。母亲在这间屋里待半日，起身时，总要在药柜后站一站，像是在拢什么、压什么。她那时只当母亲是累了，扶着柜歇脚。

原来不是歇脚。

“周嬷嬷，灯近些。”

灯凑过来。昏黄的光落在那块地砖上，照出砖沿一圈极细的缝——不是砖与砖之间该有的那种缝，是一整块砖被人单独起下来、又压回去，日久磨出的边线。

她伸出手指，抠住那道边线。

砖，松动了。

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