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着钟晚在昏暗灯光下的侧脸，看着那个淡青色的刺青从宽松的衣领边缘露出来，忽然明白了很多事——为什么钟晚会租那间有旧钢琴的房间，为什么他弹琴时总带着某种决绝，为什么他的眼神总是遥远而悲伤。

“你在替他弹琴。”肖聿年说，不是疑问，是陈述。

钟晚点了点头。“我不知道他最后想弹的是什么，所以只能把自己听到的、感受到的，都写下来。”他看向肖聿年，“你母亲留下的那架钢琴……你恨它吗？”

又一次，钟晚问出了直击核心的问题。

“我曾经恨过。”肖聿年坦白，“恨它夺奏了母亲。她练琴的时间比陪我的时间多得多，最后离开也是为了去国外深造钢琴。我觉得是钢琴抢走了她。”

“现在呢？”

“现在……”肖聿年望向窗外无边的雨夜，“现在我只是遗憾，没有在她离开前，认真听她弹过一次完整的曲子。”

钟晚静静看着他。雨势渐渐小了，淅淅沥沥的，像叹息。

“肖聿年，”钟晚第一次叫他的全名，“如果你愿意……我想为你母亲弹一首曲子。”

肖聿年心头一震。“你知道她弹什么风格吗？”

“不知道。”钟晚说，“但我知道，所有母亲给孩子的曲子，都有同样的旋律。”

第3章

那晚钟晚最终睡在了沙发上，肖聿年给他拿了毯子和枕头。两人没有再深谈，各自陷入自己的思绪中。肖聿年躺在床上，听着窗外渐弱的雨声和客厅传来的均匀呼吸声，第一次觉得这栋空荡的老楼有了些许温度。

第二天雨停了，天空洗过般湛蓝。肖聿年找人来修好了钟晚房间的窗户，工人一边干活一边说：“这窗框烂透了，早该换了。”

钟晚站在一旁安静地看着，帆布包斜挎在肩上，像是准备出门。

“你要去哪儿？”肖聿年问。

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