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“如意姐，我能问一下吗？你为啥要学做鞋呢？我一直没想明白，现在谁还穿手工鞋啊。”

赵敏书看了眼老师傅，见他正低头喝汤，便才慢慢开口，语气平缓而认真：“我觉得，手工做的东西，有种特别的味道，是机器永远替代不了的。”

“啥味道？”

周传家好奇追问，身体微微前倾，眉头微皱，像是在等待一个出人意料的答案。

“每一针每一线，都是人用心缝的，手温、力道、节奏，全都融进去了。每一双鞋，都不一样，就像一件件小艺术品，带着制作者的心意和气息。”

她说话的时候眼神很亮，像是想起了什么美好的事情，嘴角不自觉地上扬。

“那种温度，机器做不出来。”

她轻轻补充了一句，声音很轻，却像一记重锤，敲在周传家的心上。

周传家听着，心里咯噔了一下，像是被什么突然触动，脑海里浮现出小时候的画面——父亲坐在灯下，一针一线地补着一双旧布鞋，嘴上还念叨着：“你瞧，这针脚多匀实，穿在脚上踏实。”

小时候，老爸也总这么说，语气坚定，眼神专注，可他从没真听进去，只觉得那是老一辈的执念，过时了，没用了。

“可现在大家穿的都是工厂出的鞋，款式新，价格便宜，手工鞋没人买，生意做不下去的。”

他还是觉得不明白，声音里带着一丝不解，甚至有些固执，“光有温度，换不来饭吃啊。”

“没人买，不代表它没意义。”

赵敏书声音不响，语气却很坚定，像山石般沉稳，不容动摇，“有些东西，不能光看值不值钱，要看它能不能留在人心里。”

老师傅听了，微微点头，眼角露出笑意，嘴角的皱纹舒展开来，像是干涸的河床突然有了水流，整个人都鲜活了起来。

这丫头不仅手巧，脑子也清楚，看得透，想得深，比自家那只会算方程的儿子强多了。

“传家，你听听人家讲的，再想想你自己！”

老师傅又忍不住拿儿子对比，语气里既有责备，也有一丝隐隐的期盼。

周传家苦笑一下，没吭声，低头盯着碗里的米饭，热气模糊了视线，也模糊了他心里那堵多年的墙。

他知道爸一直失望，可他真的不

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