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“以后弹琴可以关上门。”他说，语气缓和了许多，“楼里其他租客可能还在睡觉。”

钟晚嘴角似乎弯了一下，很淡的弧度。“好。”

“还有，”肖聿年走到门口，停住脚步，“如果你想继续用这架琴……可以用。它闲置太久了，能有声音，是好事。”

钟晚看着他，眼神里有什么东西闪了闪。“谢谢。”

肖聿年点点头，离开了房间。下楼的路上，他听见身后再次响起钢琴声——这次是舒缓的、温柔的旋律，像晨露划过叶尖，像第一缕阳光拥抱大地。

那天之后，肖聿年开始有意无意地关注起三楼尽头的房间。他发现钟晚的生活规律得近乎刻板：清晨六点练琴，持续一小时；上午出门，通常背着一个旧帆布包，下午三四点回来；傍晚有时会再次弹琴，但曲调总是柔和许多；晚上房间的灯常常亮到深夜。

他很少与其他租客来往，总是独来独往。偶尔在楼梯上碰见，也只是点点头，便侧身而过。肖聿年曾看见他被楼下便利店老板的女儿——一个七八岁的小女孩拦住，小女孩仰着头问：“哥哥，你弹的曲子好好听，能教我吗？”

钟晚蹲下身，很认真地说：“等你再大一点。”

“为什么现在不行？”

“因为弹琴需要很多耐心，也需要……不怕疼。”钟晚说，声音很轻，“你的手现在还太小了。”

小女孩似懂非懂地跑开了。钟晚在原地站了一会儿，低头看着自己的双手，眼神遥远。

肖聿年还注意到，钟晚似乎没有固定工作。有几次他看见钟晚从外面回来，帆布包里露出画稿的边缘；还有一次，他隐约听见钟晚在房间里打电话，提到“稿费”、“交稿日期”之类的字眼。大概是个自由画手，或者设计师。

日子一天天过去，钢琴声渐渐成了这栋旧楼清晨的背景音。起初有租客抱怨太吵，肖聿年出面调解了几次，后来不知是习惯了还是钟晚调整了时间，抱怨声渐渐少了。甚至有一次，肖聿年听见二楼的老太太对邻居说：“听听也好，这楼安静得像坟墓好些年了。”

七月中旬的一个暴雨夜，肖聿年被急促的敲门声惊醒。

开门一看，钟晚浑身

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